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Irreale vagare nella nebbia
come nel farsi buio d'un cuore
senza più dimora. Sui rituali
del giorno e del ricordo tetra
fuliggine. Pulsano coaguli
i lampioni accesi, verso cui
sbattono le voci ali fantasma. Urtano
muri ciechi. Sola presenza
il freddo, la sua frusta. Non un corpo.
Non questa nebbia che s'insinua
nei respiri, prigione e oltre: dove
il tempo si dissolve nell'insignificanza;
la materia dissolve in sè la vita.
